Je ne sais pas pourquoi je ne m'en suis jamais remis. Cela fait tout de même vingt-cinq ans maintenant. Ou presque. Et je suis obligé de constater que ce n'est pas passé, que le chagrin est toujours là, toujours bien accroché. Car j'ai beau m'efforcer de ne pas y penser, de faire bonne figure, cela revient sans cesse. Et je crois que ce n'est pas une bonne idée, de vouloir le chasser. Parce que c'est injuste. Ce n'est pas un péché, ni une maladie. C'est un élan du cœur qui cherche à s'exprimer et qui ne le peut pas. Faute d'être écouté. Faute d'y croire assez pour le dire plus fort, aussi peut-être...
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