Si ce n’était que la colère, si ce n’était que la détresse, on en ferait du vin, on en ferait du sang, on n’en parlerait plus. Mais il y a l’amour, déraisonnable et fou, aspirant les nuées, et recherchant sa proie pour mieux oublier l’ombre. Et comment s’effacer, alors qu’il y a tant de bonheur à chanter ?
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